A MERMAID´S LULLABY

2012

2012-01-08T15:57:00.004+01:00

"El principio de año suele ir asociado a alegría, esperanza y metas personales. El tiempo se nos ofrece limpio y vacío, como una alfombra por estrenar. Este punto de inflexión es apenas una convención mental -nada interrumpe la sucesión de días-, sin embargo impera la sensación de empezar un ciclo. Y así es: el sol vuelve a ganar altura en el cielo y los árboles tienen un anillo más. El 2012, de todos modos, se anuncia distinto, incluso desde las primeras "ecografías". Más que un año como los otros, tiene pinta de ser un período incierto, en el que una forma de vivir muestra sus limitaciones y empieza a agotar su recorrido.
Que el estilo de vida occidental sacrifica ingentes recursos para alentar un grado de bienestar y felicidad poco consistente, hace mucho que lo sabemos. Sólo que ahora se evidencia lo ilusorio del empeño. Médicos y economistas coinciden el diagnóstico: el paciente debe cambiar de hábitos, moderar sus excesos, comer con criterio, no dilapidar su energía, conocerse más...
Pero si algo bueno tienen los problemas es que obligan a descubrir y a dar lo mejor de uno mismo. Y ésa puede ser una palabra clave para este año atípico: DAR. Los viejos patrones de conducta y crédito hacen agua a nivel colectivo e individual. Se hace preciso, pues, hallar nuevas vetas que alimenten la vida. Un requisito para ello suele ser dejar de buscar con avidez el remedio fuera y profundizar de algún modo en uno mismo. Al volver a abrir los ojos, puede que nos sorprenda la sintonía con el resto de seres vivos, empezando por los humanos. Tal vez estamos más cerca unos de otros de lo que nos creíamos. Y eso de vivir cada uno en su casa, atareado en consumir todo lo posible, pues quizá no sea el súmum de la evolución.
¡Que en el 2012 hallemos mucho para dar y compartir!"

J. Ruiz.
Editorial Revista Cuerpomente nº237.

Documental del 2004 con entrevistas a médicos, científicos, nutricionistas, neurópatas y periodistas, en el que se expone la importancia fundamental de la nutrición como base de la salud, y como principio de sanación de la enfermedad. Denuncia la trillonaria "industria de la enfermedad", el gigantesco negocio que hay montado detrás de ocultar este tipo de información al público, el error conceptual que implica el clásico "una droga para cada enfermedad". Así como muchos otros temas indispensables para todo el que quiera responsabilizarse de su salud y la de los suyos. Expone suficiente evidencia científica que demuestra que la terapia nutricional puede ser más eficaz, más económica, menos dañina y menos invasiva que la mayoría de los tratamientos médicos convencionales.

THRIVE (PROSPERAR) es un documental poco convencional que levanta el velo de lo que realmente pasa en nuestro mundo, siguiendo el dinero aguas arriba, el descubrimiento de la consolidación global de energía en casi todos los aspectos de nuestras vidas. Tejer avances en la ciencia, la conciencia y el activismo, THRIVE ofrece soluciones reales, nos da el poder con estrategias audaces y sin precedentes para la recuperación de nuestras vidas y nuestro futuro.
Científicos, líderes espirituales y grandes personalidades se unen aquí para levantar su voz.

Viggo in love.

2011-10-23T12:41:00.006+02:00

Un Beso De Esos

Y te acordarás de noches / ya entrando en invierno / cuando volvíamos solos / vos y yo con las estrellas / y la luna, hablando poco, / sin horizontes, quietos / con ojos en las mansas curvas de la carretera / desierta, manos y caras / tan cerca, sin saber pero / sabiendo a lo mejor / algo, cómodos juntos, / disfrutando el viaje / por ese nuevo mundo, / esa vida, esos minutos, / esas horas sin contar. / Sin prisa, sin dudas, / sin más que la sencilla / alegría de conocernos.

La verdad, aunque moleste, / es contagiosa. Encuentro / árboles que se agachan / dondequiera que vaya, / contándome sus secretos. / Me empapa la lluvia roja / y azul, de tantos colores. / Sos la isla que imagino. / Oigo arranques inciertos / de un antiguo piano ruso / que se ahoga, deslizando / pobres preludios, callando / hacía un mejor silencio. / Noto cambios en tu piel, / ruidos salen de tus dedos. / Tu mirada es de buho, fija / y luminosa, guiándome / para que siga tu soñar. / Estoy de acuerdo con todo / lo que me enviás. Tu voz /parte la niebla, mis labios /beben golpes de tu tambor, / preciosa jaula de costillas / que vibra con gritos acabados. / Duele la fuerza del bienestar, / de nuestra limpia conexión.

Doy gracias a la misteriosa / clemencia de todo lo santo / que te puso en mi camino. / Podríamos rastrear juntos / si queremos ver lo que hay / adelante, avanzar mano / en mano, boca a boca, / unidos por las tripas, / la memoria, brindando / por el futuro regalado. / Agradezco inundación / del Sí. No cabe miedo / en el repentino paraíso / que alimenta la ternura. / Te quiero lavar, peinar, / y no te secaré. Quiero /que te acostés sobre mí, / que me moje, me derrita / y me hunda la pureza / de tu deseo. Me enfermo, lo acepto. Llamás, contesto. / No supe hasta que te fuiste, / ni sé ahora que no estás, / cuánto habías querido ver, / cuánto quedó por decir.

Cuando anoche me frenó / tu sabio reconocimiento / del despegue que intenté / negar me preguntaste / si me faltaba algo. Vos, / dije. Te busco bajo / este cielo de invierno, / despierto, pronunciando / nuestro frágil idioma, / lengua propia, palabras / hundidas en los huesos, / sal que me tiñe la boca / con huellas de tu ausencia. / Volé de noche y me asustó no hallarte. Extraño tu luz, / tu aire que salva y cura. / Tengo barba, te aviso. / Me llena saber de vos / y quiero que lo sepas. /Respiro con vos. Guardo / las caricias que me diste / y te las voy a devolver / cuando llegue la ocasión.

No sé de donde vino / esa calima, esa cara / de ojo por ojo, ese labio / superior. Sigo sin idea / de otra música, añorando / la sombra de tu parpadeo. / Aún te huelo. Cierro / cortinas para ver lo que dejaste. / Ahorco preguntas, respuestas. / En vano intento curar dudas / fingiendo que no importan. / Tu cuerpo es mi mundo, / todo lo que veo. Tu sol quiero ser, y ponerme / en tus hombros, sentirte / cerrar los ojos en el nido / de nuestro descanso. Adoro / la marcha de tu corazón, / esa corriente de sangre / que marca el compás / de mi averiado andar. Quedan / brasas del inesperado / desvelo. Recuerdo sin falta, / sin pena, sin fin la hermosura / de la sorpresa, la luna apenas / completándose, rodillas frías, / maleta sin hacer, las fotos / y frases colgadas en el espejo, / el despertador mudo, nariz / contra sábana. Tu cuerpo es / mi mundo. Acabáme la vida / con un beso de esos.

Viggo Mortensen

de Skovbo

Un mar calmo y antiguo.

2011-10-09T14:26:00.009+02:00

LA LLAMA

Hoy comienzo a escribir como quien llora.

No de rabia, o dolor, o pasión.

Comienzo a escribir como quien llora

De plenitud saciado,

Como quien lleva un mar dentro del pecho,

Como si el ojo contuviese toda esa inmensa colmena que es el firmamento

En su breve pupila.

Me enciendo por pasadas plenitudes

Y por estas presentes enmudezco.

Lloro por tener cerca una mujer,

Por el agua de un monte

Que suena entre cipreses en un lugar de Grecia;

Lloro porque en los ojos de mi perro

Hallo la humanidad, por la arrebatadora música

Que quizá no merecemos,

Por dormir tantas noches en sosiego profundo

Bajo el icono y en su luz de oro,

Y por la mansedumbre de la vela,

Que sólo es eso: llama.

Comienzo a escribir y también la escritura llora,

Porque respira y quema, porque pasa.

Qué gran gozo sentirme yo mismo

Esa palabra que va ardiendo.

(Porque yo también ardo y también paso.)

Contemplo una llama muy quieta en la penumbra

De suaves jardines,

A la orilla de un mar calmo y antiguo,

Y me voy encendiendo con la dicha

De saber que no existe otra verdad

Que nos sea esa llama, es decir,

La del amor que es don y que es condena.

Son llamas las palabras y son llamas los ojos

Que lloran sin llorar por el ser que yo fui

(aquel fuego cansado que temblaba

Junto a otros jardines de otro mar)

Y por el ser que ahora está mirando

Fijamente una llama

Y que es, en soledad, la llama más gozosa.

Antonio Colinas

De “Libro de la mansedumbre”

(1993-1997)

Ilustraciones: Marina Marcolin ("Il giordano del faro")

Practicar el silencio.

2011-09-25T16:04:00.010+02:00

LA VERDAD NO SIEMPRE ESTÁ EN LA PALABRA

Ojalá pudiera expresar y transmitir aquí la importancia del silencio, y tú saber leer el significado de un papel en blanco. El conocimiento de la palabra escrita y hablada y la sabiduría del silencio: el complicado proceso del habla, la recepción del sonido por ambos oídos, la formación del significado de la palabra en la corteza cerebral, la capacidad de recibirla, comprenderla y transmitirla, con la laringe o con la mano, y las teclas que ahora pulso, el valor de saber recibir, comprender y transmitir estas palabras y los silencios… Me viene a la mente el Tao: el que habla no sabe, y el que sabe no habla.

Estamos rodeados de ruido: de radios y televisores, de gente que habla y habla sin escuchar, de tertulianos y políticos maleducados que se mandan callar entre ellos. Para convencer, parece que haya que hablar sin dejar hablar, o gritar más que el otro.

Con tanto cientifismo, pensamientos y saberes, con tantas palabras escritas en numerosos lenguajes para entenderse, para convencer de las propias intenciones y verdades, necesitamos más que nunca poder escuchar y saborear el silencio.

Ante la mentira, la injusticia, la calumnia y la proliferación de la falsa ciencia, me pregunto cada día si es más necesario que nunca alzar la voz, tomar la palabra, gritar nuestra verdad a los cuatro vientos, o si es mejor aprender, saber, actuar, hacer, ser osado, callar y dejar que se oiga y se escuche la altura, la anchura, la profundidad y la sabiduría del silencio.

Pablo Saz, médico naturista. (Cuerpomente nº232)

Fotografías: Mayte Vieta, "Silencio"

Bautismo de buceo.

2011-09-09T09:44:00.011+02:00

Feliz "Bautismo de Buceo" de una aspirante a sirena.
Cabo San Martín (Jávea)
3 de septiembre 2011

"Yo te bautizo
en el nombre de Glauka,
de Nereo,
y de todas las maravillosas criaturas oceánicas
que pueblan los mares del mundo...

... y te condeno a vagar por la tierra hasta el fin de tus días
y a no olvidar mientras vivas
la paz infinita
y la belleza inefable
de mi inmenso reino.
Amén."

José Luis Sampedro
"La Vieja Sirena"

Aquella sirena era diferente de sus hermanas, las inmortales hijas de Nereo. Ya era único su cabello, no precisamente de un rojo coral, sino del suave dorado de las escamas en algunos peces, ni rubio ni oscuro como en las demás. Y, sobre todo, su comportamiento era extraño, pues se cansaba de entretenerse como ellas, observando los pulpos, admirando las actinias o los cangrejos ermitaños, jugando con los peces, moviéndose entre las algas para sentirse acariciada por las ramas flexuosas. Se interesaba en cambio por objetos que a sus hermanas les parecían ajenos y, sobre todo, permanecía largos ratos inmóvil, sin emitir ningún pensamiento que ellas pudieran captar mentalmente, pues las sirenas no necesitan articular un lenguaje. Todo eso era tan anómalo que a veces les parecía a las nereidas de otra especíe y, si no pensaban que estuviera enferma, es porque tal idea es ajena al mundo de los inmortales.

(Cap.11, “La revelación.”)

-Fui sirena- pronuncia temerosa junto a la oreja adorada- ... ¿Me oyes? Fui sirena. No puede callarlo. ¡Es la vida que está viviendo! Imposible no gritarla. Ahram vuelve la cabeza sobre la almohada ¡Qué cerca le quedan esos ojos glaucos, ahora claros y profundos! -Necesito que lo sepas, darte todo lo que soy... Sirena de verdad, en la mar, con mi cola de pez... Luego me hice mujer – concluye con un suspiro. Ya está, es irremediable. ¿Ha hecho bien? Trata de interpretar la expresión de ese rostro, a contraluz. El hombre al principio sólo había recogido en su oído la miel de la voz. Ahora ha captado el sentido y reacciona en tono alerta, incrédulo. -¿Cómo has dicho? Aún podría ella echarlo a broma. Pero ni se le ocurre. -En ti, todo es posible... Tenía que ser así. Ella teme que él lo tome todavía en sentido figurado. Insiste, aporta detalles: el tiburón y las morenas respetándola, su marca a fuego y sus cicatrices desapareciendo, sus aciertos en la mar, sus resistencia bajo el agua... -¿Por qué dejaste de serlo? ¿Te castigaron los dioses? -¡No, se lo pedí a Afrodita y me lo concedió! Conocí a los hombres viéndoles coger coral, supe cómo eran, descubrí que ellos vivían, vivían más que yo, y preferí ser mujer... -Te creo. Sólo siendo inmortal, siendo una diosa, podías darme lo que me has dado. -No es por ser diosa; dejé de serlo –se distancia ella un poco, empeñada en ser comprendida-. Al contrario, te di tanto por ser mujer. Los dioses no viven; sólo existen. Y yo quería vivir, y en ti estoy viva.

(Cap.12, “Vivir en el tiempo.”)

Periculo Maris.

2011-09-02T19:50:00.021+02:00

El Mont-Saint-Michel (Baja Normandía), orientado hacia el mar, ha estado siempre, y sigue estando, en “periculo maris”. Así definían los antiguos su situación, a merced de las profundas mareas que aún constituyen uno de los elementos más fascinantes del lugar. Una imagen popular describe la marea ascendente como la andadura de un caballo al galope. Alcanzar el Monte ya no es la quimera que suponía para los peregrinos medievales, entre arenas movedizas y nieblas imprevistas, pero los lugareños advierten de que no se deben subestimar los peligros de la bahía...

Desde la lejanía, ante la aparición del solitario monte, transformado por el ser humano a través de los siglos en fortaleza y abadía, se comprende ya toda la leyenda, la fama, la antigua fascinación de la llamada “La Merveille”. Y una vez en su interior, al abrigo de sus muros, todo asciende: los pasadizos secretos, las escaleras y los rincones envueltos en una atmósfera medieval. Hasta llegar a la abadía, en lo más alto, que se eleva hacia el cielo en lo que sería el vértice de esta especie de pirámide mística, y casi parece que lo quiera rozar.

Mapa de fines del s. XVIII o principios del s. XIX, con una vista general, su descripción histórica bilingüe (latín y francés), y un mapa propiamente dicho.

"Mor-bihan". El "pequeño mar".

2011-08-30T22:52:00.019+02:00

La mer m'a donné sa carte de visite
pour me dire: Je t'invite à voyager.

J'ai de grands chevaux à la crinière blanche,
et puis j'ai dans ma manche tant de bateaux.

J'ai du vent qui enivre ceux qui veulent me suivre

dans l'illusion facile de la douceur des îles.

Terres inconnues où les filles les moins sages
vivent sur les rivages à moitié nues.

La mer m'a donné une carte du monde

mystérieuse et ronde comme un galet.

Mais je t'ai trouvé étendue sur le sable fragile et désirable.

Je tái désirée.

Plus belle qu'un voyage, plus douce, plus sauvage

plus calme et plus cruelle que la mer qui m'appelle.

Dans tes yeux ouverts le ciel était bleu tendre

tu m'as laissé te prendre comme on prend la mer.

La mer m´a donné
Georges Moustaki

FOTOS: Golfo de Morbihan ("pequeño mar") e Île-aux-Moines.

Una costa recortadísima, profundos estuarios de los ríos, decenas de isletas. "Mor-bihan" es como se llama desde tiempos inmemoriales esta ensenada formada por el hundimiento del fondo marino. Las fuertes mareas crean paisajes siempre distintos, desde islotes cubiertos de algas verdes rodeados de profundas aguas, a bancos fangosos que dificultan la navegación.
La Île-aux- Moines debe su nombre a los monjes que la habitaron en otros tiempos. El mar ha esculpido en ella kilómetros y kilómetros de una costa accidentada, a lo largo de la que se suceden pequeños acantilados, bahías resguardadas y playas de arenas doradas. Los colores del cielo y de las olas, de las rocas y la vegetación forman escenarios inolvidables.
Es Armor, el país del mar.

Un soplo de magia: Brocéliande.

2011-08-28T11:57:00.012+02:00

EL VALLE SIN RETORNO

"Érase un vez un tiempo en el que nadie sabía cuál de los oscuros y salvajes valles ocultos en el corazón de Brocelandia era el auténtico Valle sin Retorno. A comienzos del S. XIX, el Val de la Marette, cruzado por un pequeño arroyo, el Mel, fue declarado el auténtico Valle. A mediados del S. XIX, se construyó una fábrica en el lugar, haciéndolo incompatible con la magia. Ante la necesidad de buscar otro lugar, los eruditos pusieron su mirada en el antiguo Vallée de Gurwant, transformado desde entonces en el Valle sin Retorno, Valle de los Peligros, o Valle de los Amantes Infieles. Los nombres del Valle proceden de la leyenda del Hada Morgana. Al sorprender a su amante con otra damisela, el hada furiosa se vengó lanzando un maleficio, por el que retenía presos a los amantes infieles para siempre en aquel Valle. Sólo Sir Lancelot, capaz de auténtica fidelidad, tenía el poder para romper la maldición."

Arbre d´Or

Miroir aux Fées

BROCÉLIANDE

Localidad y Castillo de Josselin (Morbihan),
en pleno "Argoat" de Bretaña.

Donato Giancola.

2011-08-27T15:33:00.012+02:00

"Mermaid - The Sun Gazer"

"Recently I have been fascinated with the meeting place of earth and sea. The shoreline is a place where voyages begin and end and may also present a place of extreme danger. The sea is a place of immense, incomprehensible depth. I have awarded it great respect ever since as a young child I experienced its power. Yet with all it's fury, we are drawn to the shore, a deep inner yearning calling us to return to the primal birthplace of us all."

"Recientemente, me he sentido fascinado por el lugar en el que el mar y la tierra se encuentran. La orilla es el lugar donde los viajes empiezan y acaban, y puede representar también un lugar de peligro extremo. El mar es un lugar de inmensa e incomprensible profundidad. Siempre me ha merecido un enorme respeto, desde que era un niño y sentía su poder. Y sin embargo, a pesar de toda su furia, nos sentimos atraídos hacia la costa, siguiendo un anhelo interno que nos devuelve al lugar original de nacimiento de todos nosotros."

DONATO GIANCOLA

"Waiting"

"Voyager - The Offering"

"The Search for Mother"

"Progeny"

"Shaman´s loss"

"Orphaned"

"Wave - Opposing forces"

Argoat y Armor.

2011-08-27T10:35:00.010+02:00

"Lancelot and Guinevere"
Donato Giancola

Tierra de celtas, de cultos druidas y, más tarde, escenario de las leyendas medievales de los caballeros de la Tabla Redonda... Lugares fantásticos; la Île d´Aval -la mítica Avalón- de la Fata Morgana, los bosques de Huelgoat donde el Rey Arturo encontró el Santo Grial, o el Bosque de Paimpont, o de Brocéliande, con la Fuente de la Eterna Juventud y la tumba del mago Merlín.

Tierra de mar y leyendas, Bretaña es una tierra de fuerte identidad cultural en la que sobrevive, orgullosa, una antiquísima lengua, áspera y sonora, el bretón, emparentada con las de otras zonas de la Europa atlántica. Costas barridas por vientos y mares, y un interior de color verde intenso con campos vallados, granjas diseminadas, oscuros bosques y riachuelos. El misterio de las piedras de Carnac, megalitos y menhires que indican la sucesión de las estaciones, la trayectoria de las estrellas, lugares mágicos ligados al culto a la fertilidad, inmensos templos a cielo abierto, escenarios de ceremonias cuyo recuerdo se pierde en la noche de los tiempos...

Y luego, silenciosas aldeas medievales, antiguos burgos de casas de piedra, encantadoras playas de arena, profundas y sorprendentes mareas, faros que se alzan firmes, encaramados en las rocas, en paisajes que resultan difíciles de olvidar.

Argoat, el País de los Bosques, el corazón de Bretaña, y Armor, el País del Mar, el absoluto protagonista en la naturaleza y en la vida de sus habitantes ("Los bretones nacen con el agua del mar alrededor del corazón", dice un antiguo proverbio de esta tierra.)

Imposible resumir en unas pocas imágenes o en un puñado de palabras un viaje entre el presente y el pasado, la realidad y la fantasía, con la compañía perenne del mar, que tan bien describió Georges Simenon en "El Puerto de las Nieblas": "En la niebla, el único signo de vida eran los gavilanes que volaban dejando su estela. A la derecha se elevaban las dunas (...). Hacía frío. El mar estaba tranquilo. La espuma blanca de las olas se balanceaba al ritmo de la respiración, acompañada por un rumor como de conchas trituradas."

En los próximos días, una selección en imágenes de mi último periplo bretón y normando...

"Waves undulations"
Donato Giancola

Sé que es una sirena...

2011-08-04T14:45:00.011+02:00

LA SIRENA

La sirenita viene a visitarme de vez en cuando. Me cuenta historias que cree inventar, sin saber que son recuerdos. Sé que es una sirena, aunque camina sobre dos piernas. Lo sé porque dentro de sus ojos hay un camino de dunas que conduce al mar. Ella no sabe que es una sirena, cosa que me divierte bastante. Cuando ella habla yo simulo escucharla con atención pero, al mínimo descuido, me voy por el camino de las dunas, entro al agua y llego a un pueblo sumergido donde hay una casa, donde también está ella, sólo que con escamada cola de oro y una diadema de pequeñas flores marinas en el pelo. Sé que mucha gente se ha preguntado cuál es la edad real de las sirenas, si es lícito llamarlas monstruos, en qué lugar de su cuerpo termina la mujer y empieza el pez, cómo es eso de la cola. Sólo diré que las cosas no son exactamente como cuenta la tradición y que mis encuentros con la sirena, allá en el mar, no son del todo inocentes. La de acá, naturalmente, ignora todo esto. Me trata con respeto, como corresponde hacerlo con los escritores de cierta edad. Me pide consejos, libros, cuenta historias de balandras y prepara licuados de zanahoria y jugo de tomate. La otra está un poco más cerca del animal. Grita cuando hace el amor. Come pequeños pulpos, anémonas de mar y pececitos crudos. No le importa en absoluto la literatura. Las dos, en el fondo, sospechan que en ellas hay algo raro. No sé si debo decirles cómo son las cosas.

Abelardo Castillo

(Cuentos completos, Buenos Aires, Alfaguara 1997)

Fotos: El País Digital

Escultura de una Sirena, obra del artista Oliver Voss, en las aguas del Binnenalster de Hamburgo (julio 2011).

Entonces.

2011-07-25T21:28:00.009+02:00

Entonces,
en los atardeceres de verano,
el viento
traía desde el campo hasta mi calle
un inestable olor a establo

y a hierba susurrante como un río

que entraba con su canto y con su aroma
en las riberas pálidas del sueño.

Ecos remotos,
sones desprendidos
de aquel rumor,
hilos de una esperanza
poco a poco deshecha,
se apagan dulcemente en la distancia:

ya ayer va susurrante como un río

llevando lo soñado aguas abajo,
hacia la blanca orilla del olvido.

Ángel González

Fotos: Fuente de la Jícara
(Orea, Guadalajara)

Soneto de la Luna.

2011-07-14T15:04:00.004+02:00

SONETO DE LA LUNA
Antonio Gala

La luna nos buscó desde su almena,
cantó la acequia, palpitó el olvido.
Mi corazón, intrépido y cautivo,
tendió las manos, fiel a tu cadena.

Qué sábanas de yerba y luna llena
envolvieron el acto decisivo.
Qué mediodía sudoroso y vivo
enjalbegó la noche de azucena.

Por las esquinas verdes del encuentro
las caricias, ansiosas, se perdían
como en una espesura, cuerpo adentro.

Dios y sus cosas nos reconocían.
De nuevo giró el mundo, y en su centro
dos bocas, una a otra, se bebían.

Heimweh y Fernweh.

2011-07-11T09:35:00.017+02:00

Último paseo por Canterbury.

La lengua alemana, rica en vocablos como pocas, dice que cuando uno siente nostalgia del hogar, padece “Heimweh” (Heim = hogar / Weh= dolor). En español tenemos también la palabra “morriña”, una bonita palabra de origen gallego para designar la añoranza por el hogar, la tierra natal, por todo lo que nos resulta familiar y conocido.

Y también dice que hay un dolor por NO hallarse lejos, el desasosegante deseo continuo por conocer lugares nuevos, por viajar por el mundo. Es lo que llama “Fernweh” (Fern= distancia / Weh= dolor). Fernweh es, en suma, la añoranza de países lejanos, la pasión por los viajes, la nostalgia de lo que no conocemos todavía. Y aunque es un sentimiento muy humano y relativamente frecuente, no existe ninguna palabra equivalente en español.

La mañana del veintisiete de junio me desperté en un dormitorio desconocido. Miré por una ventana nueva y todo lo que vi, incluida la ventana, era distinto y desconocido. Todo indicaba que estaba dentro de un mundo nuevo, y que tenía todo un día por delante para dejarme llevar por él. Poco a poco, mientras la ventana y lo que veía a través de ella se iban haciendo más familiares, se fue apoderando de mí un profundo Heimweh.

Curiosamente, como un yin y un yang de fuerzas aparentemente opuestas y complementarias, al mismo tiempo que mi Heimweh vaya desapareciendo, el espacio que éste ocupaba, empezará a ser ocupado por un profundo Fernweh, que es siempre de mayor duración, y que, desgraciadamente, sólo logro calmar en periodos vacacionales.

Me temo que nunca estaré sana del todo. Es evidente que estoy condenada a padecer uno u otro. Afortunadamente, los dos “dolores” se calman mutuamente y acaban siempre teniendo cura.

Gracias por acompañarme en este afortunado, verde y bellísimo periplo británico.

See you soon at home (“...sweet home”).

Brighton, la ciudad de las gaviotas.

2011-07-10T23:39:00.028+02:00

Érase una vez, un pueblecito en la costa sur de Inglaterra ocupado por gaviotas.

Dicen sus habitantes que en tiempos pasados, se veía con frecuencia a Juan Salvador practicando piruetas sobre el largo y antiguo muelle. Y todavía recuerdan las sabias palabras...

"No creas lo que tus ojos dicen. Sólo muestran limitaciones. Mira con tu entendimiento, descubre lo que ya sabes, y hallarás la manera de volar."

"Pero yo no quiero honores. No tengo ningún deseo de ser líder. Sólo quiero compartir lo que he encontrado, y mostrar esos nuevos horizontes que nos están esperando."

"La única ley verdadera es aquella que conduce a la libertad."

"Cada uno de nosotros es en verdad una idea de la Gran Gaviota, una idea ilimitada de la libertad."

(De "Juan Salvador Gaviota", Richard Bach)

Cierto día, un poderoso rey se enamoró del pequeño pueblo, haciendo construir en él el más exótico y maravilloso palacio que nunca hubiera existido en tierras británicas...

Royal Pavilion,

Brighton.

Como resultado de su amorosa historia, y gracias al intenso aroma marino que flota por sus calles, y el constante sonido de las olas, que resuena en todas las esquinas, todo aquel que pasea hoy por Brighton, se encuentra envuelto en una mágica atmósfera de luz y de paz.
Y no querría abandonarlo nunca.

The loveliest Castle in the world.

2011-07-05T23:37:00.023+02:00

LEEDS CASTLE

Construido en 1119, el Castillo se convirtió en palacio real para el Rey Eduardo I de Inglaterra y su Reina Leonor de Castilla en 1278. Posteriormente, Enrique VIII transformó el Castillo para su mujer, Catalina de Aragón. Su hija, la Reina Isabel I, fue encarcelada aquí un tiempo antes de ser coronada.
En los terrenos del Castillo se pueden realizar varias visitas curiosas, por ejemplo un laberinto, o el único museo del mundo dedicado a collares de perros.

La Piedra de Rosetta.

2011-07-04T10:26:00.020+02:00

BRITISH MUSEUM
(Great Russell Street, London)

LA PIEDRA DE ROSETTA

Durante siglos, generaciones de especialistas intentaron sin éxito desentrañar los misterios de una de las civilizaciones más antiguas del mundo: el Antiguo Egipto.
En 1798, Napoleón Bonaparte se encontraba con sus tropas luchando contra Gran Bretaña por las tierras de Egipto. Fue entonces cuando un soldado de la expedición francesa hizo un extraño y sorprendente hallazgo en un templo de la ciudad de Rashid (Rosetta), en el delta del Nilo: la famosa “Piedra de Rosetta”. En 1801, los ingleses derrotaron a los franceses, y la Piedra de Rosetta pasó a manos británicas. Ha sido expuesta en Londres en el Museo Británico desde 1802.

La piedra contiene tres textos escritos en tres idiomas distintos: en la parte superior, jeroglíficos egipcios. En la intermedia, egipcio demótico (última etapa del Antiguo Egipto). Y en la inferior, griego antiguo. Se trataba del primer texto plurilingüe conocido.

20 años después de su descubrimiento, Jean-François Champollion, un filólogo y egiptólogo francés, finalmente consiguió descifrar la escritura jeroglífica egipcia, demostrando que la anterior teoría de que los jeroglíficos eran una mera representación muda de ideas, era totalmente errónea. Se trataba en realidad de la escritura de una lengua hablada.

La Piedra de Rosetta es considerada una joya en la historia del lenguaje. Además, su descubrimiento fue fundamental para acceder a la literatura del Antiguo Egipto y conocer su civilización.

Y no sólo eso: la lectura de los “textos sagrados de los faraones” hizo además que se generase un debate histórico acerca de la credibilidad de las fechas de los textos bíblicos. Hasta entonces, la Iglesia había monopolizado e impuesto el conocimiento sobre la fecha de la creación del mundo.

Aunque en la Piedra sólo se hablaba de acontecimientos sucedidos en el S.II a.C., la obtención de un código para la traducción de jeroglíficos podría hacer que la historia hasta entonces conocida y recogida en la Biblia retrocediera aún más en el tiempo: un tiempo anterior a la cronología señalada por ésta. Si la Piedra demostraba que la civilización egipcia era anterior al Diluvio Universal, y no se vio afectada por éste, las enseñanzas de la Iglesia se verían seriamente afectadas...

221b Baker Street.

2011-07-04T00:13:00.017+02:00

Sherlock Holmes en la Cataratas Reichenbach.

Sherlock Holmes y el Doctor Watson vivieron en el número 221b de Baker Street desde 1881 hasta 1904. El apartamento 221b estaba situado en el primer piso de la casa de huéspedes y la Sra. Hudson era el ama de llaves. 17 escalones conducían desde la planta baja hasta el despacho compartido por Holmes y Watson en el primer piso.
Sabemos por las descripciones de Watson que el despacho era bastante pequeño y "que estaba iluminado por dos ventanas anchas".
Existen muchos más detalles e ilustraciones de las habitaciones tal y como se describen en las aventuras publicadas por primera vez en la revista Strand en 1891. Gracias a ellas, pudo abrirse al público la casa-museo de Sherlock Holmes y su amigo, el Doctor Watson, en 1990.
El número 221b de Baker Street en Londres es, por su conexión con el magnífico detective, una de las direcciones más famosas del mundo.

"Es un error capital el teorizar antes de poseer datos. Insensiblemente, uno comienza a deformar los hechos para hacerlos encajar en las teorías, en lugar de encajar las teorías en los hechos".

"No hay nada más estimulante que un caso donde todo está en tu contra."

"Nada resulta más engañoso que un hecho evidente."

"Es de primordial importancia no dejar que nuestro razonamiento resulte influido por las cualidades personales. Para mí el cliente es una simple unidad, un factor del problema. Los factores personales son antagónicos del razonar sereno. Le aseguro que la mujer más encantadora que yo conocí fue ahorcada por haber envenenado a tres niños pequeños para cobrar el dinero del seguro; en cambio, el hombre físicamente más repugnante de todos mis conocidos es un filántropo que lleva gastado casi un cuarto de millón de libras en los pobres de Londres".

"Nunca hago excepciones, la excepción invalida la regla."

"Yo no diría que lo resolví de manera brillante, lo único que hice fue seguir un razonamiento analizando todas las pistas. Observar y razonar son dos constantes en mi vida que no puedo dejar, querido Watson."

"Soy un cerebro, Watson, el resto es mero apéndice."

Happy birthday in London.

2011-07-03T00:29:00.010+02:00

"Jamás habría tenido éxito en la vida si no hubiera prestado a la cosa más nimia la misma atención y el cuidado que he prestado a la más importante."

Charles Dickens

Os deseo que deseéis celebrar cada uno de vuestros cumpleaños.
Y cada uno de vuestros días, cada hora, cada minuto y cada segundo.
Gracias a todos.

Dickens frente al mar.

2011-07-01T00:20:00.020+02:00

Cuando Charles Dickens llegó a Broadstairs, un pueblecito costero al este del condado de Kent, tenía veinticinco años y ya era famoso como autor de los ”Pickwick Papers”, una novela por entregas que estaba a punto de completar. Alquiló una casita en la 12 High Street y se puso a trabajar en el final de la historia. Dickens volvería una y otra vez a Broadstairs hasta 1851.

La casa, hoy convertida en museo, pertenecía a Miss Mary Pearson Strong, la cual sirvió a Dickens como inspiración para el personaje de Miss Betsey Trotwood, tía abuela del famoso David Copperfield.

Los guías del museo son dos abuelitos con barba blanca y ojos azules, que en un inglés que parece copiado de una novela del mismísimo Dickens, narran con paciencia y pasión –mientras les brillan los ojillos azules- la vida y obra de este genio de la literatura victoriana. Durante la visita, el primero de ellos, me pide permiso para coger mi mano – “Can I take your hand, Miss?”- y la coloca sobre el escritorio original de Dickens. “Now, you can say you´ve come into direct contact with Mr Dickens. Not everyone can say so!” ( Ahora ya puede decir que ha tenido contacto directo con el señor Dickens. No todo el mundo puede decirlo!)

Todavía con la sensación de haber viajado atrás en el tiempo hasta el siglo XIX, salgo de la ilustre casa y recibo una bocanada de aire salado, refrescante, conocido y nuevo a la vez. Porque esta orilla suena también a gaviotas, a olas y espuma de mar, pero no es la mía. El Mar del Norte me llama hasta la misma orilla, y me susurra que es un mar hermano, y me da recuerdos para mi Mediterráneo. Y me lo dice con un azul distinto, y con un acento británico con el que seguramente ya se dirigió antes al Sr. Dickens. Un honor compartir la voz del mar con él.

Vuelvo a Canterbury con el aire marino agarrado al cuerpo, saciada de sal y caracolas, agradecida a este mar inglés, y encuentro a mi llegada a Canterbury un precioso regalo:

Such a perfect day!

Mermaid´s Canterbury Tales.

2011-06-28T23:15:00.025+02:00

Campus de la Universidad de Kent.

El mar muy cerca...

Actividades semanales.

"Este banco conmemora el 40 aniversario de la Universidad de Kent.
Debajo hay una cápsula del tiempo, colocada en 2005 por niños del colegio de Primaria Blean, que será abierta en el año 2045."

Un campus muy habitado...

Centro de Canterbury.

"Humanity was never so happily inspired as when it made a cathedral."

Robert Louis Stevenson
1850 - 1894

Asesinato del Arzobispo Thomas Beckett, que convirtió a la catedral en uno de los centros de peregrinaje más importantes de Europa.

"Mr Simms: Olde Sweet Shoppe"

Five o´clock tea.

Canterbury Tales.

2011-06-18T01:26:00.019+02:00

Canterbury Tales

Geoffrey Chaucer, S.XIV

“Las suaves lluvias de abril han penetrado hasta lo más profundo de la sequía de marzo y empapado todos los vasos con la humedad suficiente para engendrar la flor; el delicado aliento de Céfiro ha avivado en los bosques y campos los tiernos retoños y el joven sol ha recorrido la mitad de su camino en el signo de Aries; las avecillas, que duermen toda la noche con los ojos abiertos, han comenzado a trinar, pues la Naturaleza les despierta los instintos. En esta época la gente siente el ansia de peregrinar, y los piadosos viajeros desean visitar tierras y distantes santuarios en países extranjeros; especialmente desde los lugares más recónditos de los condados ingleses llegan a Canterbury para visitar al bienaventurado y santo mártir que les ayudó cuando estaban enfermos.

Un día, por aquellas fechas del año, a la posada de «El Tabardo», de Southwark, en donde me alojaba dispuesto a emprender mi devota peregrinación a Canterbury, llegó al anochecer un grupo de veintinueve personas. Pertenecían a diversos estamentos, se habían reunido por casualidad, e iban de camino hacia Canterbury. Las habitaciones y establos eran cómodos y todos recibimos el cuidado más esmerado. En resumen, a la puesta del sol ya había conversado con todos ellos y me habían aceptado en el grupo. Acordamos levantarnos pronto para emprender el viaje como les voy a contar.”

Geoffrey Chaucer

Prólogo de "Los Cuentos de Canterbury"

Los cuentos de Canterbury es una de las obras más importantes de la literatura inglesa, y quizás la mejor obra de la Edad Media en Inglaterra. La obra resulta de interés, tanto para sus contemporáneos como en la actualidad, porque fue la primera obra literaria escrita en inglés. Los cuentos, escritos en su mayoría en verso, son contados por un grupo de peregrinos que viajan desde Southwark a Canterbury para visitar el templo de St Thomas Becket, en la Catedral de Canterbury.

Catedral de Canterbury

Y a Canterbury es precisamente a donde dirigiré yo mis pasos la próxima semana, sintiéndome una auténtica peregrina medieval (...en esta época la gente siente el ansia de peregrinar, y los piadosos viajeros desean visitar tierras y distantes santuarios en países extranjeros...) Y allí, una vez más, haré de profesora, madre, psicóloga, consejera, paño de lágrimas si es necesario, y en ocasiones mujer normal y corriente, que se enfrenta a la aventura de la educación una vez más – esta vez en tierras británicas. Y de paso tendré la oportunidad de admirar una de las ciudades históricamente más ricas y bellas de Europa- y del mundo. Veréis imágenes de mi “periplo” britano aquí mismo, muy pronto. Mientras tanto, os dejo con un inglés universal que, con toda seguridad, ya ha hecho su peregrinaje a Canterbury.

See you soon!

The Summoner

“Fields of Gold” procede del álbum “Ten Summoners Tales”. Y fue precisamente el verdadero apellido del cantante, Gordon Matthew Sumner (alias Sting), unido al nombre de un famoso personaje de los Cuentos de Chaucer, "The Summoner", lo que dio origen al nombre de este álbum.

Fields of gold

Sting

You'll remember me when the west wind moves
Upon the fields of barley
You'll forget the sun in his jealous sky
As we walk in the fields of gold

So she took her love
For to gaze awhile
Upon the fields of barley
In his arms she fell as her hair came down
Among the fields of gold

Will you stay with me, will you be my love
Among the fields of barley
We'll forget the sun in his jealous sky
As we lie in the fields of gold

(...)

Me recordarás cuando el viento del oeste sople / Sobre los campos de cebada / Olvidarás el sol en su celoso cielo / Mientras caminamos en campos de oro.
Así que ella tomó a su amor / Para mirarlo un momento / Sobre los campos de cebada / En sus brazos cayó con su pelo suelto / Entre los campos de oro.
¿Te quedarás conmigo, serás mi amor / Entre los campos de cebada? / Olvidaremos el sol en su celoso cielo / Mientras yacemos / en campos de oro.

Los ocho años de la sirenita.

2011-06-12T15:51:00.009+02:00

"... el amor que me hace grande."

CARTA DE UNA MAMÁ A SUS HIJOS

Isabel Allende

Siempre que quieren hablar de madres en la televisión muestran mujeres con chicos en los brazos, sonrientes, dulces, cariñosas, sin una pizca de cansancio, espléndidamente maquilladas y a eso agregan maravillosas frases de posters.
¡¡Mentiras !!!
Las mamás no somos abnegadas amantes del sacrifico y aguerridas guerreras que todo lo pueden. Las mamás lloramos abrazadas a la almohada cuando nadie nos ve, pedimos la epidural en el parto y puteamos en 17 idiomas cuando tenemos que poner el despertador a las 2 de la mañana para ir a buscarlos a una fiesta.
Cuando les decimos que no se peleen con ese compañerito que les dice 'enano' o 'cuatro ojos', y les damos toda clase de explicaciones conciliatorias, en realidad querríamos tener el cogote del pequeño verdugo entre nuestras manos.
Y también pensamos que la vieja de geografía es un mal bicho cuando les baja la nota porque no saben cuántos metros mide el Aconcagua que, al final, a quién cuernos le importa. Pero no lo podemos decir.
No es que nos preocupe realmente que se pongan o no un saquito... Es que tenemos miedo de que se enfermen. No es que los queramos más cuando se bañan.... Es que no queremos que nadie les diga roñosos. No lo hacemos por Uds. Lo hacemos por nosotras.
Porque ser mamá no tiene que ver con embarazos, pañales y sonrisas de aspirinetas.
Tiene que ver con querer a alguien más que a una misma. Con ser capaz de cualquier cosa con tal de que ustedes no sufran. NADA, nunca, jamás.
Ustedes nos hacen felices.... cuando les encantan nuestras milanesas, cuando nos consideran sabias por contestar todas las preguntas de los concursos de la tele. Cuando vienen llorando a gritos porque se rasparon la rodilla y nos dan la posibilidad de darles consuelo y curitas. Cuando recién levantadas nos dicen, qué linda que estás, mamá.
Ustedes nos hacen mejores. Nos dan ganas y fuerzas. Nos comeríamos un gurka crudo antes de que les toque un dedito del pie. Nos lavamos la cara y salimos del baño con una sonrisa de oreja a oreja para hacerles saber que la vida es buena, aunque nos vaya como el reverendo... Cantamos las canciones de Chiquititas y vemos Barney y escuchamos a Los piojos y compramos Nopucid y repasamos 500 veces la tabla del 2 y arreglamos el carburador para llevar a los pibes a fútbol, a inglés, a dibujo, a la psicóloga, a basquet, a volley, a danzas, a la casa de la amiga, a la maestra particular, al dentista, al médico, a comprar un pantalón...

Y armamos 24 bolsitas con anillitos y pulseritas y tratamos de que la torta parezca un Pikachu y nos buscamos otro trabajo y sacamos créditos, y nos compramos libros y vamos al psiquiatra y al pediatra y a los videos y negociamos con los maestros y los acreedores y recortamos figuritas, y estudiamos junto a ustedes ríos, provincias, las capitales de los países de Europa, y nos ponemos lindas y nos enojamos y nos reímos y nos salimos de quicio y nos convertimos en la bruja y la princesa de todos los cuentos.... Sólo y exclusivamente para verlos felices.
Verlos felices es lo que nos hace felices. Ojalá pudiéramos pegar el mundo con cinta scotch (como el velador que cayó en combate en la última guerra de pijamas party), para que fuera un lugar mejor para ustedes.
Gracias por hacerme su mamá. Gracias por hacerme tan importante. Gracias, por esas porquerías que hacen en el colegio con corchitos y escarbadientes (que casi nunca entiendo para que sirven pero guardo religiosamente). Gracias por los abrazos, los besos, las lágrimas, los dolores, los dientes de leche, las cartitas, los dibujos en la heladera, el Amoxidal por tantas noches sin dormir, los boletines, las plantas rotas del jardín por jugar a la pelota, por mi maquillaje arruinado por ser usado para jugar a la mamá, por las fotos de la primaria .....
Son mis mejores medallas. Gracias porque los amo. Y ése es el amor que me hace grande. Lo demás es marketing.

Por otro año lleno de salud y sonrisas, y también de colas en el pediatra, y de mocos, constipados y curas de rodillas, por muchas tardes de tablas de multiplicar y caligrafía, de patines y pelis de dibujos los domingos, de galletas con canela amasadas a cuatro manos, de lloros y pesadillas a media noche y de abrazos apretados; por esas preguntas imposibles que no sé cómo contestar, por otro año de una mezcla inexplicable de tristeza y orgullo al ver que te haces mayor. Por esa niñita que se está yendo, y la personita luminosa en la que te estás convirtiendo. Por ti, siempre por ti.
Y por todas las mamás, que tan bien me entienden.

Feliz Año Nuevo, princesa.

... y gracias a tod@s los que habéis compartido esta felicitación.

Sin ligaduras.

2011-05-29T20:12:00.007+02:00

"Era un alivio cuando los niños se iban a la cama. Ahora ya no tenía que pensar en nadie. Podía ser ella misma, existir por sí misma. Y de eso se sentía cada vez más necesitada últimamente: de pensar, bueno, ni siquiera de pensar, de estar callada, de estar sola. Todo su ser y su quehacer, expansivos, rutilantes, alborotadores, se desvanecían; y sentía, con una especie de solemnidad, cómo se iba reduciendo a sí misma, a un núcleo de sombra que se insinuaba en forma de cuña, algo invisible para los demás. Aunque siguiera sentada haciendo punto, en la misma postura erguida, ahora era cuando empezaba a sentirse a sí misma, y todo su ser, habiéndose soltado de sus ligaduras, era libre de emprender las más insospechadas aventuras. Cuando la vida se sumerge durante un lapso de tiempo, el campo de la experiencia parece no tener límites. Y sospechaba que a todo el mundo le pasaría lo mismo que a ella, todos deberían haber probado alguna vez esa sensación de que nuestros recursos son ilimitados, haber sentido que nuestra apariencia, aquellos elementos por los cuales la gente nos conoce, no son más que puerilidades. Debajo de ellos todo está oscuro, se extiende, es inescrutablemente profundo, pero de vez en cuando nos elevamos a la superficie, y eso es lo que ven los demás.
Su horizonte no parecía tener límites. Allí estaba la libertad, allí estaba la paz, allí estaba -y era lo que más se agradecía de todo- una convocatoria conjunta, el descanso sobre una plataforma de estabilidad. Al perder la personalidad, pierde uno la inquietud, la prisa, la agitación. Haciendo un alto en su trabajo miró hacia afuera en busca de aquel haz de luz que venía del Faro, aquella tercera ráfaga larga y uniforme, su ráfaga. "Es curioso -pensó- hasta qué punto cuando uno se funde con las cosas, con los objetos inanimados -árboles, riachuelos, flores-, y se siente uno expresado por ellos, parece que llegan a convertirse en tu propio ser, notas que te conocen como si, de alguna manera, fueran tú mismo, y sientes unas ternura irracional hacia ellos (miró hacia la ráfaga de luz larga y uniforme) como hacia tu propia persona."

Virgina Woolf
"To the Lighthouse"
("Al Faro")
1927

... y un regalo maravilloso e inesperado de mi querida amiga Inma Valderas:

"... un horizonte azul lleno de libertad y belleza, y ese faro, firme y seguro frente al mar..."

Byron - Besnard

2011-05-20T22:28:00.006+02:00

Paul-Albert Besnard
(1849-1934)

So we'll go no more a-roving
So late into the night,
Though the heart be still as loving,
And the moon be still as bright.

For the sword outwears its sheath,
And the soul wears out the breast,
And the heart must pause to breathe,
And Love itself have rest.

Though the night was made for loving,
And the day returns too soon,
Yet we'll go no more a-roving
By the light of the moon.

Lord Byron, 1817

Así que nunca volveremos a vagar / tan tarde en la noche, / aunque el corazón siga amando, / y la luna conserve el mismo brillo. / Pues la espada gasta su vaina, / y el alma desgasta el pecho, / y el corazón debe detenerse a tomar aliento, / y el amor mismo ha de descansar. / Aunque la noche fue hecha para amar, / y el día vuelve demasiado pronto, / no volveremos a vagar / a la luz de la luna.

Paul-Albert Besnard
"Eclipse"

Cuando la imaginación vuela.

2011-05-02T21:12:00.017+02:00

¿Tú qué ves?

Esto es lo que ve Marina...

Perro pastor cuidando las alpacas de paja.

Conejo volador con boina de lana.

Nemo asustado porque se ha perdido.

Gorila presumida con flor en la cabeza.

Conejito de Pascua descansando en una nube.

"¿No habremos de buscar ya en el niño
las primeras huellas de la actividad poética?
Acaso sea lícito afirmar
que todo niño que juega se conduce como un poeta,
creándose un mundo propio,
o situando las cosas de su mundo en uno,
de nuevo grato para él."

S. FREUD

Fotos tomadas el 1 de mayo. Cielo sobre los campos de trigo del término de Cosa (Teruel).